Ich
in Swinging London April 1968, Werbung für Kubricks
"2001" (1968), "Blackbeard´s Ghost" (1968)
und "The Sound of Music" (1965), two worlds, Knightsbridge,
Sausages and Pies, so sieht eine Metropole aus. Heute ist von dieser Szenerie nicht viel übrig geblieben. Das "Dominion" existiert noch, der YMCA ist an dieser Stelle Geschichte... historische "Großaufnahmen"
vom Verfasser hier >>
Die
Seite "Timemachine" und ihre
Unterseiten graben in meinen wuchernden Trivialbildwelten, im
(leider) entsorgten Kinderkram, im Alltagsschutt der Jahrzehnte,
ein bisschen Marcel Proust, ein bisschen malträtierter Geschmack
und eben viel Wirklichkeit...
"Alles in
unserem Kopfe ist dem Zwang des Augenscheins unterworfen; wir sind
nicht für die Wahrheit geschaffen, und die Wahrheit geht uns
nichts an. Die optische Täuschung allein soll man
erstreben." (Abbé Galiani).
Warum
noch schreiben? In der Allherrschaft von Informationen provoziert
die Abundanz und Gemächlichkeit von Literatur den rasenden
Zeitgenossen. Literatur steht unter dem Verdacht, ein Flaneur zu
sein, die Welt mit nebulösen Begriffen von Nischenpositionen aus
zu verfehlen. Niemand will sich mehr, wie weiland Baudelaire,
das Tempo von einer Schildkröte angeben lassen.
Auch
die Hartnäckigkeit der Feuilletons, die ihren Stoff scheinbar
ungebrochen verteidigen, kaschiert nicht den
Selbsterhaltungscharakter dieser Unternehmungen.
Literatur ist nicht länger eine stark nachgefragte Aufklärung
der gebildeten Welt, sondern Stoff schwacher Distinktionen für
aussterbende Gesellschaften.
Milieus
statten sich mit je eigenen Lektüren aus und geben ihrem
lifestyle ein blasses decorum. Wer sich über die menschliche
Seele "informieren" will, liest längst nicht mehr Dostojewski,
Nietzsche oder Flaubert, sondern greift je nach Verständnishorizont
auf Wissenschaft oder psychologische Weichspüler zurück. Meinem
Anspruch genügt es völlig, einen Essay zu schreiben, der sich
dem "drive" eines unbestreitbar wahren Riffs
anverwandelt, ohne ungenau zu werden.
Warum
noch schreiben? In der Allherrschaft von Informationen provoziert
die Abundanz und Gemächlichkeit von Literatur den rasenden
Zeitgenossen. Literatur steht unter dem Verdacht, ein Flaneur zu
sein, die Welt mit nebulösen Begriffen von Nischenpositionen aus
zu verfehlen. Niemand will sich mehr, wie weiland Baudelaire,
das Tempo von einer Schildkröte angeben lassen. 
Literatur ist nicht länger eine stark nachgefragte Aufklärung
der gebildeten Welt, sondern Stoff schwacher Distinktionen für
aussterbende Gesellschaften.